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第638章 ∶送鞋客（第2页）

因为此刻，门外那层灰白雾气，正沿着门缝，一寸寸，向内爬行。它漫过门槛，爬上拖鞋，舔舐地板缝隙里积年的灰尘，最后，在我左脚踝裸露的皮肤上，留下一道微凉的、带着旧棉布触感的湿痕。

我猛地后退，撞翻了塑料凳。

凳子倒地的闷响在死寂里炸开。

门外，那“嗒、嗒、嗒”的声音，停了。

取而代之的，是布料摩擦的窸窣。

很轻。

像三个人，正同时蹲下身。

我死死咬住下唇，铁锈味在舌尖弥漫。

不能开门。

绝不能开。

奶奶说过：人走夜路，若闻布鞋踏阶声，必是“送鞋客”来了——他们不索命，不讨债，只问一句：“鞋，还合脚么？”

答“合”，便替你穿上；

答“不合”，便替你量脚；

若不答……

他们便坐在你门外，等你睡着，等你梦里开口，等你魂游之际，亲手为你系紧鞋带。

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而穿布鞋的，从来不是活人。

是那些在公交事故里，被甩出车窗、坠入桥下浊流、尸骨至今未寻全的乘客。他们的脚，在冰冷河泥里泡得发胀，却固执地记得自己登车时穿的那双鞋——千层底，纳得密，走得远，送过嫁，背过丧，踩过三十年晨昏的砖石路。

所以他们会来找鞋。

不是找自己的。

是找……下一双。

我屏住呼吸，慢慢蹲下，从床底拖出那只蒙尘的樟木箱。锁扣锈死了，我用钥匙柄硬撬，木屑簌簌落下。箱盖掀开，一股浓烈的艾草与朱砂混合的苦香冲了出来。最上层，叠着三双崭新的布鞋——青灰粗布，千层底，鞋帮微翘，针脚细密如蚁列。是我上月按奶奶遗嘱，托城西老裁缝铺赶制的。鞋底内衬，用银针密密绣了“安”“宁”“寿”三字，字字以雄鸡血点睛。

我颤抖着，将三双鞋捧出，轻轻放在门口内侧。

鞋尖朝外。

正对着门缝。

然后，我退到墙角，蜷起身子，用被子裹紧全身，只留一双眼睛，在黑暗里睁得滚圆。

一秒。

两秒。

门外，那灰白雾气，缓缓退了回去。

像潮水退向深海。

紧接着，是布料摩擦声再次响起——这次，是起身的声音。

然后，是极轻、极缓、极整齐的……下楼声。

“嗒。嗒。嗒。”

每一声，都像踩在我脊椎骨节上。

我闭上眼，听见自己血液奔涌如鼓。

不知过了多久，也许十分钟，也许一个世纪，手机又震了一下。

还是那串陌生号码。